¿Alguna vez pusiste un gofre congelado en la tostadora pero no lo suficiente y lo muerdes y el interior todavía está congelado? Pero no quieres volver a ponerlo en la tostadora, ¿así que te comes ese waffle medio congelado y triste mientras finges que no es un waffle medio congelado y triste?
Y luego sigues los movimientos de comer un gofre completamente cocido. Lo enjabona con mantequilla. Le pones un poco de sirope de arce. Lo cortas en trozos pequeños. Lo bañas con jugo de naranja. Quizás incluso revuelva un huevo o fríe un poco de tocino.
Pero durante todo el desayuno, se vuelve poseído por la idea de que este gofre melancólico existe como una especie de sinopsis existencial de su vida. ¿Por qué estás consumiendo este gofre flácido? ¿A qué decisiones de vida te han llevado hoy, donde comer un Eggo tórpido, a pesar de la existencia de más Eggos en tu refrigerador, es la decisión que estás eligiendo tomar? ¿Qué vergüenza es tu pereza? ¿Cuán vigorosamente están tus antepasados, que murieron para que puedas vivir, triste y estúpidamente, burlándose de ti y de tu mediocre sustento? ¿Qué tan cerca está el vacío que se acerca y bosteza? ¿Es cada bocado de este nutriente quemado en el congelador un acto de rendición a su inmensidad y terror? Cuando la dulce muerte finalmente llame, ¿reconocerás su voz o fingirás como si no lo hubieras convocado primero?
De todos modos, ese gofre es este álbum.